Mais uma vez, volto de viagem. Na partida, carrego a inocente esperança de que seja boa e breve. No regresso, a ilusória certeza de pisar o chão conhecido novamente.

Dessa vez, no entanto, não há ninguém lá fora para receber minhas flores. Era um hábito mais meu do que seu, é verdade, de modo que não há porque não continuar com isso. Mas a alegria de receber-lhe com flores era sempre maior tanto mais largo era o sorriso que me recebia. Um sorriso bobo, desconfiado, sempre surpreso, apesar da costumeridade do gesto.

Outra vez, o gesto costumeiro iria ser refeito. Há certos hábitos que não mudamos simplesmente por medo de perdermos nossa identidade, nosso endereço, nosso peso, nosso cheiro. Reconhecer-se, muitas vezes, é só uma parte do amplo gesto, humanamente necessário, de ser reconhecido. Reconhecer é receber do outro o muito que nem ele conhece, e devolver prontamente, com algo que é particularmente seu; como uma dádiva que muda de sentido, mas que nunca perde a energia.

Da última vez, hoje me lembro - e há coisas que a distância faz ver melhor e mais docemente, a flor não estava assim tão vistosa, o sorriso não havia sido assim tão largo, o abraço foi até um tanto mais ligeiro, a chegada possivelmente menos desejada, e a partida talvez mais esperada. Nada parecia haver mudado, é verdade. Mas hoje me lembro. E na lembrança, é bom que se diga, nunca está quem eu era, quem eu costumava ser. A minha lembrança é circundada somente por quem eu sou hoje. E isso modifica enormemente quem eu achava que havia sido. Quem sou me faz ver que eu era uma coisa que já não sabia se tinha sido como fui realmente.

Talvez, seja só a sintonia que traga clareza, e o respeito seja a única coisa que permita a compreensão. Todo o mais era, e continua sendo, só uma vez...

By MBF - 15/06/11

Crédito da imagem: Orlando Pedroso

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